BCP 12


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Tres entierros

Miro por la ventana y está nevando en Irlanda. Es el momento de nieve en el que una amiga escribe que los niños, cuando juegan, creen que sus juegos son nuevos. Palabras que caen en el lugar justo justito donde yo pienso que la Humanidad también lo cree. Cree que sus juegos, y los niños, son nuevos. Entonces irrumpe en mí la sensación de que ha llegado un instante eterno, tan perfecto como nieve cayendo sobre las huellas que marcan el camino o el alma, el momento en el que nadie se atrevería a crear palabras como Humanidad para escapar del odio y del olor a muerto. El tiempo sin necesidad de salvación.

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