cuervos

Cuando aparece un Cuervo medio negro, de mirada entre torva y rojo sangre a un tris de coagular, lo mejor es que te cobijes de nuevo bajo el pecho de tu madre y reces el gorigori de la sumisión al Infinito.
Los cuervos son malos consejeros, peor mensajeros, porciones en bruto, sin pulir, de maldad siempre al azar pordiosero del acecho.
Los cuervos mienten como zorras, como bocas heridas por la inefable e incontrolada farmacopea del cerebro recalentado y desperdiciado a causa de abusos, soles y faltas evidentes de delicadezas.
Los cuervos se lanzan a tu glándula pineal en cuanto la intuyen desprovista de ayuda incrustada entre sus ojos.
Pican, seducen al fantasma que llevas dentro y de su afán de poder hacen ellos la eternidad insufrible de su perpetuo planeo.

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Detrás de no sé quién hay alguien zumbando la badana a un angelote negro de alas rojas que dice no poseer el privilegio del Nombre ni la destreza del arco bien tensado.

Ese alguien desconocido prefiere mantenerse sorbiendo del néctar de la eternidad que someterse al incesante cambio del devenir. Se llama Tic Lorenzo de Yuso.

Tiene dos o tres posesiones raídas por los años y vive a tutiplén debajo de una nube que amenaza con descargar ranas, sapos y culebrinas torcidas hacia el eslabón de la punta.

Y no sé quién lleva veinte años intentando demostrar que la Tierra por fuera es redonda como un círculo cansado de gemelos concéntricos y por dentro es algo así como cuadriculada y medio declinada en dirección al apócope fundamental del Abismo.

Su tesis, leída ya en tres Universidades legendarias, razona con orgullo pero no convence ni al barrendero. El día menos terciado lo jubilan y se dedica a alimentar palomas en los parques y a preparar el día de la defunción solicitada silbando la melodía del “Defuntorum Parsimoniae Libriis”.

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