De hojaldre

Andas buscando tu cabeza debajo de cualquier objeto y así te crece el tallo de los nervios.
Todo aquello que no eliges es lo que te define. Saben tanto de nuestras privadas vidas que haces lo posible por salirte de madre cada vez que el instinto recuerda haber nacido.

Otra vez a la rueda, otra vez a empezar, cada día la misma historia, otro día, siempre igual…Ves. Reoyes. Construyes proyectos de pies frágiles como miradas de enfermos en extinción. Hueles a alegría en derredor y aúllas como una alimaña puesta en libertad por la conciencia redentora del solidario, el propietario o la madre. Sientes al vigilar que nada parece lo que no es y nada es lo que dicen que parece. ¡Pepladas!

Soy un sabueso que acabo de hallar el rastro de tu conejo. Mas en la sesera del vertebrado una duda raquítica infunde el respeto del muerto al vivo, de la pulsión al comedido, de la fe al impío. Sólo te redime la perfección: objetos correctamente colocados en su sitio, mirando al norte, satisfechos de nada.